Cumpleaños feliz

Hoy es el cumpleaños de mi hermano.
El mayor.

Siempre pensé que nacer un día 30 del último mes del año era curioso.
Porque en el caso de haber decidido vivir plácidamente apenas un poquito más en la tripa de mi mamá, podría tener un año menos.
Pero bueno, esa es una reflexión personal. Habría que saber qué piensa el "cumpleañero". (La verdad es que nunca se lo he preguntado).

Hoy pensaba esto, y de repente, curiosamente llegó un SMS al móvil que comunicaba que hoy decidió nacer en Madrid otro bebé.

No debe estar mal, se me ocurre.
Nacer, llegar al mundo un 30 de diciembre debe ser hacer algo así como eso que yo mencionaba usando la palabra "huella".
Hacer algo que deje huella, ésas a las que yo me refería posteando hace unos días, adjetivándolas como "huellas de las buenas".

En fin, feliz cumpleaños para mi hermano. Y feliz nacimiento al que acaba de nacer: el "pequeñajo". (Aún sus padres no han decidido el nombre).

El mundo es mundo, desde que el mundo es mundo. Y ambos, varones, han tomado por lo menos en el mismo momento de nacer, sendas decisiones: llegar al mundo un día 30 del último mes del año.
Felicitaciones a ambos.

Coordenadas

Es curioso.
Yo se que no depende de una ciudad. El estar bien, a gusto, sentirse querido, protegido, cómodo, rodeado de afectos.
Pero también por "culpa" de una peli preciosa llamada "Un lugar en el mundo" la vida a veces me ha hecho pensar diferente. Alguna que otra vez.
Y sí, Aristarain me gusta.

Comparto eso de " En Madrid no se me ha perdido nada". Muy por el contrario, he encontrado a nuestra hija. Ha decidido nacer acá. Y ya está con nosotros, para siempre. Somos tres, una verdadera familia.

Hay una canción de ella que dice: - "qué quieres que te traiga si voy a Madrid?", qué quieres que te traiga si voy a Madrid?",
- no quiero que me traigas, no quiero que me traigas, no quiero que me traigas ... que me lleves ¡sí!, que me lleves ¡sí! , que me lleves ¡sí!
larala lara lara la la la la li,
larala lara lara la la la la liiiii

Yo no pienso así.
Salvo con Buenos Aires.
(Cuando un amigo se va, y me pregunta si necesito que me traiga algo, siempre le pido si me puede llevar en la valija).

Eso no quiere decir, tampoco, que me encantaría estar viviendo, para siempre, en Buenos Aires.
No, no quiero que se me malinterprete.

Sólo pretendo que el 2006 me ayude, te ayude, nos ayude,
a encontrar no "EL" lugar en el mundo, sino más bien el hueco, el nicho, el nido
donde nos sintamos compatibles con el aire que se respira, el sol que nace, el sol que se pone, el mar que viene y va, si pudiera ser que hubiera mar ...

No impora qué ciudad,
qué clima,
qué idioma, oficial o lunfardo,
importa que sintamos que mereció la pena esperar, para encontrar un sitio no tanto a nuestra medida
sino en el que nosotros nos sintamos a la medida del sitio.

¿Es acaso, mucho pedir?

Cuando escucho esa canción, pienso, ¿qué ciudad debería poner en esa estrofa?
A lo mejor el 2006 tiene la respuesta.
Será cuestión de esperar.

A la una, a las dos y a las tres

A la una, a las dos y a las ... tres

Estamos en la cuenta atrás.
Para estrenar un año nuevo.
Como una agenda en blanco. La emoción de la primera página.
Nos quedan 3 días.
Apenas.

Procura empezarlo con ilusión.
Aunque en realidad pasamos a través de los años. Y algo queda de ellos, eso es lo que vale.
Intenta que la ilusión no se gaste, ni se desgaste.

2006.
Yo quiero que deje huella, de las que nos obligan a mirar hacia atrás, aunque el calendario avance y cumplamos más años.
Nos hacen mirar atrás porque sus recuerdos nos sonrojan, nos marcan en el camino. Como esas marcas tan familiares, las que todos reconocemos cuando se nos hunden los pies en la arena mojada, y por las que más de una vez nos hemos dado la vuelta y nos hemos sentido tentados de volver a andar el camino andado.

Que sea genial, maravilloso, fantástico. Algunos de los calificativos con los que este año he adjetivado los deseos de mis Christmas.

Que esté lleno de amor, salud, trabajo, ilusiones, …
y dinero también. (Porque, definitivamente, este año tampoco nos ha tocado la lotería).

2005. Te quedan 3 días.
Si querés dejar huella de las buenas, date prisa. Es tu última chance. Si estás muy desgastado ya, date a la fuga. En tres instantes … de 24 horas cada uno.

Chau chau, adiós año viejoooooo

Traición de mano que escribe

He traicionado de alguna manera el espíritu de los blogs, básicamente porque me resisto a que nadie me lea; de manera tal que algunos amig@s saben de la existencia de este anversoyreverso.blogspot.com

Perdones pido. Al primer creador y al que se lo acaba de crear hace unos instantes, mientras yo ponía el título del post de hoy.

Gracias he de dar también, al primero y al último. Porque desde el 3 de noviembre, día D del nacimiento de este fuero íntimo y no tanto, de reflexión, un momento del día lo dedico a mí. Y se convierte en mi espacio sagrado de expresión.
Me sienta bien o mal lo hago. Me auto-obligo.
La cabeza funciona. Y eso ha de agradecerse, claro. Es una bendición.

Si hoy no puedo postear, mañana tocará dosis doble.
No tanto por no fallar al lector, potencial o real. Sino por sentirme viva, a veces desde lo más pletórico de mis sentimientos, o incluso otras, desde el rincón más miserable de mi ser.
Y se que debo hacerlo. Cada día algo o alguien me afianza más en este camino. Entre otras cosas, por tener la suerte de poder expresarme, a través de la palabra escrita.
Y que vos, me "escuchés" a través de tus ojos. El espacio por donde miramos al mundo, las dos ventanas maravillosas que nos permiten mirar y ver. Contemplar, apasionarnos ante lo que nos descubre la vida.

Y si hablamos de descubrir, y cubrir ... Uno de mis más férreos lectores hoy tiene "pupa" en uno de sus ojos. Y luce como un pirata.
Acá va mi deseo: Que siempre haya luz en tus ojos, que brillen.
Porque a veces te miro, y me veo.

Esto es para todos:
Hoy es 28 D. Como se dice en mi tierra: " que la inocencia te valga", siempre en la vida. No la pierdas o estarás perdido.

Así pero no asá

Recuerdo hace poco tiempo, meses, que te decía - "así, sí ... así, no" para diferenciarte acariciar de tirar del pelo.

Pero ahora ha llegado a tu vida otro "así" más peligroso. Se trata de una broma, vale. Lo de "peligroso", digo. Porque yo abogo por la igualdad de los hombres y las mujeres.
Y tiene que ver con una canción que no comparto, no me gusta su filosofía. Ni un poquito.

Le pediste a Papá Muel una plancha. Y te la trajo. Con tabla de planchar, perchas y vaporizador de agua. Y la pancha hace "shhhhh, shhhhh" imitando al vapor.

No me gusta el "así" de la canción.
Mucho menos que trueque el jugar por el planchar.

"Lunes antes de almorzar
una niña fue a jugar
pero no pudo jugar
porque tenía que planchar.

Así planchaba así así
así planchaba así, así
así planchaba así, así
así planchaba que yo la vi."

Menudos payasos, y canciones varias ... ejem ... pero vamos a ver, ¿dónde se ha visto que sea más interesante planchar que jugar?.
¡Yo lo se, yo lo se, señorita ... yo lo se!. En casa, porque para vos, desde que vino Papá Muel, jugar a planchar es jugar.

No te confundas ... en la vida real es aburridísimo.
Oye ... tampoco hace falta que me imites en eso de que para que planchar sea más ameno mirando la tele.

Nostalgia justificada

En pleno diciembre, para rematar este agridulce sentimiento que arrebata al alma, y la embriaga sin pedir permiso, me he auto-regalado un CD de música extremadamente nostálgica. Fue el jueves de la semana pasada, muy temprano por la mañana, en una gasolinera y desde entonces no deja de sonar y sonar, y sonar, en el reproductor de CD del auto, de mi laptop, del equipo de música de casa. (Bueno, en casa cuando mis otros dos compañeros de piso no se aburren, y así como quien no quiere la cosa, como en un acto distraído que yo se perfectamente que es más que voluntario, le dan a la tecla de alguno de los otros 4 cds que están siempre almacenados en el "loro" de casa – léase equipo de música -).

Se trata de duetos y Manzanero es el máximo responsable de su recopilación, edición y producción, y alguna que otra discográfica del proceso de venta.
La responsable de la compra fui yo. Sí, yo, la que suscribe.

El motivo principal es que me apetecía hacía tiempo pero la verdad es que a veces soy muy tonta y creo que es de "viejos" comprar CDs de este tipo de música.

- Boleros, yo? Si los bailaban mis viejos …
- Cómo voy a escuchar yo este tipo de música?,
- y bailarla? Por Dios!!!
- …

Pues nuestra hija adora bailar las dos juntitas "esta tarde vi llover … " casi casi tanto como yo la lluvia.
Y le causa mucha gracia cuando el padre y yo improvisamos, a veces, un rincón de la alfombra roja del living – perdón, salón – como pista de baile. Dice - "yo también", y nos intenta trepar por las piernas.

El encanto dura poco, unos segundos apenas … - desgraciadamente vivimos de prisa y corriendo – pero ¿quién nos quita lo bailado?.

Navidad

significa nacimiento.
No lo pronunciás muy bien, la verdad. Pero creo que te quedó grabado que es el cumpleaños de Jesusito, sí el de Jesusito de mi vida, tú eres niño como "sho".

Además del árbol de Navidad, las bolas de colores, las luces y claro, ¿cómo no?, Papá Muel.
Sí, el que viste por las escaleras partir, aunque no se si creerás que es real o parte de los sueños, porque papá te despertó a medianoche – cuando estabas “sopa”; pobrecita mi niña, normal que después te costara reconciliar el sueño – .
A pesar del sueño creo que te quedará grabado, a los 2 años, que en nuestro edificio algunos tenemos fe y sabemos que pasa, reparte regalos casa por casa, sube y baja escaleras.

¡Qué pena! Yo no lo vi porque estaba en el baño, haciendo pis … como repetís a cada rato.

Pero me imagino que pasó, y que lo viste subir las escaleras, y su barba blanca – aunque papá y yo sabemos perfectamente que Papá Noel bajaba, y que no le pudiste ver la barba, entre otros motivos porque la perdió en el camino - pero yo te creo todo lo que me decís.

Ojalá siempre sea así.
Intentar educarte en la verdad. Y como consecuencia creerte todo lo que me digas.
Intentarlo, y conseguirlo. Que la verdad guíe tu vida.

Esto también me lo creo. Que así será.

Después de todo es Christmas time, épocoa de Jesús, el verdadero protagonista de la Navidad, y Jesús es Verdad, Vida y Camino. (El orden de los factores no altera el resultado: la Fe).

Feliz Navidad.

Lo dice el calendario

Es viernes. Pero no "me" parece viernes.
Tampoco víspera de Navidad.

Tal vez porque este año cae fin de semana, y entonces no hay festivo en puerta.

Tal vez entonces más de cuatro, como dice el dicho, comprenderemos qué es Navidad. Nos tomemos un tiempo para contemplar el pesebre de casa – nacimiento, misterio, Belén- y averiguarlo.

Tal vez precisamente esta Navidad, la del 25 de diciembre de 2005, porque precisamente este año no cae en lunes y martes, miércoles y jueves o como sea.

Porque el año que viene, y el que sigue y el que sigue – y no se si por ese entonces yo seguiré escribiendo en este blog – como caerá en mitad de semana, nos pondremos contentos porque es Fiesta.

Aunque la Fiesta es por otra cosa. Por otra causa.

Este año toca.

Jeans y zapatillas

Es curioso.
Es raro.
Es divertido.

A veces llego a casa corriendo, stressada, paso de paso y tengo que salir corriendo para ir a buscarla a la guarde. O salgo corriendo para ir a hacer un recado por ejemplo, cuando es temprano un viernes y me da tiempo, dentro de mi poco tiempo, de hacer “algo” de paso, antes de ir a buscarla.

Todo puedo hacerlo de prisa y corriendo pero si me pongo unos jeans y un par de zapatillas o zapatos bajos, es como que sufro un proceso de metamorfosis positiva, y soy otra.

Es raro.
Pero es como que me libero en ese acto.
No tanto al desvestirme sino al vestirme. Al ponerme unos jeans.

Levi´s … en mi caso sería “vives”.


Jeans es sinónimo de fin de semana, de “buen rollito” como dice María, una amiga.
Yo pensé que era una exagerada por tener 3 pares de jeans.
Mary me supera, tiene 6.

Así funcionamos las del “modo viernes y jeans”: sí, consumiendo. ¿Pasa algo, acaso? Ah ... ; - )

Teletransportameee

Esto es injusto. Sí que lo es.

Estoy en la oficina. Todavía, a estas horas.
Después de un día stressado de inundación, atrapados literalmente por el agua y su fuerza arrolladora. Otro día profundizaré en este temita.

Hoy las líneas telefónicas no funcionan bien.
Pero esto no es necesario. Hay un despacho con la puerta abierta. Y una teleconferencia, que todos tenemos que escuchar. Aburridísima por cierto. Va de sistemas (mis perdones a algunos amig@s informátic@s).

Pero ... lo que me importa, y molesta, no es que de este lado, gente conocida. Hasta ahí, todo bien
Del otro lado de la línea, con el "speaker" totalmente abierto, desconocidos. Pero con acento argentino. Eso no me gusta nada.
Nada.


Ya está. ¿Y si me meto en el cable e intento llegar a Buenos Aires por la vía de la teleconferencia?
La office de la Firma está en plena city. Y desde ahí, la verdad, no me queda nada lejos llegar a casa de mi mamá. A tomarnos unos mates.
En el 126, el bondi que según unos amigos tenía un recorrido tan bueno que seguro que llegaba hasta la Patagonia.

No se preocupen.
Sobreviviré.
Y por cierto, estaré monísima para recibir el nuevo año.
Ya tengo 2 prendas compradas para Nochevieja: una camisa negra espectacular, y otra prenda más íntima y roja. ¡Guau! o casi mejor, miau ; - )

Y sí, che, tradiciones son tradiciones.

Lesson learned?

A veces un jefe te tiene que decir algo para que aprendas una lección. No necesariamente laboral, claro.

No está bien usar los recursos de la empresa para buscar trabajo. Eso no es políticamente correcto.

El otro día, en otro ámbito y por otra cosa, una amiga me dijo sin paños calientes: "A la mierda con lo políticamente correcto, ANyRV". La vida no lo es.

A veces le decís a los que te rodean, me dan igual las tiras, los galones, que protejan su PC cuando se levantan.
No te hacen caso.

Si alguien viene y te dice: - "che, qué mal, no?; te parece que visto mal y me tengo que enterar porque le envías un e-mail a un compañero que se sienta frente a vos, pero al lado mío. ¿Por qué no me acompañás a comprarme pilchas y de paso, me las elegís vos?.

¿Cómo te sentirías?

Yo no fui.
Ni tampoco es el caso el que describo.
Ponele eso de "le pasó a un amigo, de un amigo, claro".

Da igual. Lo importante, lo que hoy quiero transmitirte, seas quien seas, te llames como te llames (podés usar seudónimo que da igual) es lo siguiente:

"Cada instante que te levantes de tu PC dale a Ctrl + Alt + Supr. Simultáneamente."
Lo repito en la oficina no se cuántas veces al día, hace no se cuántos años.

Hay gente que lo hace instintivamente.

Lesson learned?

Aunque no me conozcas, si te sirve de algo, recordame así. Y desde este día: 21 D.
Anotalo en la agenda, o en la Moleskine.

Uy! Ahora que lo escribo ... 21 D: Feliz invierno por acá. Feliz verano por allá.

Memoria de calidades - dedicado a las constructoras -

En mi edificio viven vampiros.
Sí, los vecinos de al lado. De uno de los dos lados. Curiosamente el que linda con nuestra almohada. Por las noches, una gozada.

Historia para otro post es la vecina del otro lado. La que linda con el sofá. Y se enfada cuando la tele supera los decibelios que ella cree que son los compatibles con sus oídos.
Un día tendríamos que hablar de los decibelios que superan los compatibles con los nuestros, cuando ella decide que es hora de hablar por teléfono, y nosotros de leer, ver la tele, tener una charla profunda, concentrarnos con la nena en alguna actividad que así lo requiere.


No he hablado más que casi subliminalmente de mis hermanos. Son dos. Sí, tengo dos hermanos. Comparten sexo y profesión.
Varones, y arquitectos.
Tendría que hablar seriamente con ellos al respecto de las calidades de las paredes de "15" y "30", tan "sonadas" en Argentina.
En esta maravillosa ciudad todos jugamos al gran hermano pero en versión acústica. Porque así lo deciden las constructoras. ¿Las paredes de cuánto son? Éstas sí que suenan.

Anoche me fui a dormir sonriendo.
Después de un día raro. De malos ratos por tonterías y cosas profundas como una muerte. En fin, menos mal que acabó el día de ayer.

Hubo un episodio curioso. Y gracioso. Lo justo para entrar a la cama de buen rollito.
No me acordaba cómo se llaman los que vuelan por las noches. E hice el gesto de un pájaro, muerta de la risa.
Él me entendió, y también sonrió.
Es loco. Tonto. Inocente. De niños casi. Pero me gusta irme a dormir así. Sonriendo.

(¡Cómo te envidio hija mía! Siempre te vas a dormir arropada en cosquillas, con el recuerdo del mismo cuento que te cuento y te recuento cada noche, y un poquitito de canción "ia ia oooo" – sí, la de la factoría para los que la conocen - . La misma canción cada noche. El mismo cuento. Las mismas cosquillas, besos, abrazos.
Rutinas de gloria).

Los vecinos de este lado no se escuchan durante las 23 horas y 59 minutos restantes del día. Se "activan" justo justo en el minuto que nos disponemos a poner la cabeza sobre la almohada. No importa qué hora sea.
Viven en modo nocturno. ¡Son vampiros!. Fijo. ; - )

Tras diciembre ... enero

Me acabo de enterar que una persona, la mamá de una amiga, cambió la tierra por el Cielo.
LO SIENTO.
Se qué se siente. En estos momentos uno se aferra al último instante y apretando los dientes apenas atina a decir "he dicho que no te vayas ..."

Diciembre. Y otra vez un pasajero coge billete para esta clase de viaje en el mes de diciembre ...

Pero, tras diciembre, enero.
La semana pasada me enteré que un amigo va a ser papá, por primera vez, en enero. ¡Qué ilusión!

La vida es maravillosa, de principio a fin.
Es un privilegio haber cogido billete de ida.

Que la suerte te acompañe ...

He comprado lotería.

Si toca cruzaré el charco.

No se si te veré o no te veré, sí, a vos el que lee. Si leés, claro,
pero estaré en el ambiente.

"Love is in the air" .... lara lara lara la ...
y tengo en la vida, por lo menos 2 personas a las que quiero y que me quieren de verdad. Ellas son mi mundo, mi pequeño planeta como el de El Principito. Y por ellos he de sacar los baobabs, la mala hierba.

Los llevaré conmigo. In the air. Si toca, claro
Por ahora los llevo en mi corazón y estamos en el de todos los que nos quieren bien, claro.

Si no toca, el año que viene viajamos fijo ... para ver a Papá "Buel" sudando vestido de rojo por las calles peatonales y comiendo nueces en pleno diciembre. Y turrones que hace años exportamos desde acá.
Así son las Navidades en el cono sur. En verano.
Con turrones, nueces, y lo que venga. Para mostrar tripita en la playa pero ... ¿quién te quita lo bailado? (léase en lunfardo, mejor, morfado).

Potpourrí desordenado.

Puf

escribir un viernes,
después del evento corporativo de Fin de año de anoche - musical y coctel -,

después de un crisol de sensaciones que me pasaron por los ojos y los pañuelitos Cleanex (carilina)
por el alma, el corazón, por la razón y la sinrazón, por la sensatez y la tontería
no solamente anoche sino en este mes

es cuando menos, complicado.

Diciembre es así.
Es diciembre. Sin más, ni menos
Es un mes raro. Y lleno de cosas, de sensaciones, de bendiciones.

Pero hay que pasarlo, claro.

Diciembre para mí no es un mes objetivo.
Por las Fiestas, por el coste de los pasajes de avión que es lo único que permite que demos la vuelta al mundo.
Yo qué se, porque en la lotería de la vida a mi viejo le tocó cerrar los capítulos de su vida un día gris de diciembre.

Razones, miles.

No se,
anoche no lo pasé bien. No me gustó el evento.
No me pareció una obra de teatro musical políticamente correcta,
ni para la compañía ni para mí, no como empleada sino como persona.

Recordé cosas, personas
las que viven y están, las que no están y viven, porque decidieron desaparecer, olvidarte
porque decidiste que de un golpe y porrazo desaparezcan
o incluso a las que solamente viven en mí, dentro de mí y los míos. En un lugar sagrado de la memoria.

Recordé motos, amigos perdidos,
sobredosis de vida, en todos los sentidos, y después ya no más vida, después de apenas un soplo

Este post de hoy es un poco desordenado.
Pero no pienso pedirle disculpas a nadie.

He hecho cosas de las que no me arrepiento,
en mi vida, y en estos días también.

Me han venido a la mente sensaciones, recuerdos.
No, no es nostalgia! Esta vez, no
Esta vez es parte de mi vida.

Y en la vida hay personas, cosas, momentos.

Uno es uno, bueno una en mi caso una, con todo lo que te hace ser una
(un viejo y olvidado amigo catalán dice "uno es uno y sus circunstancias; no le des más vueltas" ) . La verdad es que él tiene autoridad para decírmelo porque ha vivido capítulos de mi vida y ha estado en algunos momentos míos que, otro amigo, inglés éste último, llama "crossroads" .

Uno tiene grandes verdades, y mentiras blancas - piadosas le dice mi mamá-
uno tiene secretos también.

(Una peli genial de hace años dice "todas las familias tienen verdades, secretos y mentiras").

Uno promete cosas y a veces hasta jura cosas.
Si uno está ebrio no debe fallar. O no debería, claro

(Lecciones de moral aparte, que hace años no permito que nadie me de, de hecho casi ni me las doy a mí misma ni a los demás, demás está decirlo creo
tal vez en mi vida actué como no debería. Claro, visto desde el punto de vistas de otras personas.
Alguna vez, alguna que otra vez.

Es pasado.
Sin que sea una disculpa claro.

Uno es uno y sus circunstancias y no pretendo la verdad la abolición de mis pecados ni mis culpas
si EL que debe hacerlo no lo considera conveniente.

Es pasado, pero es parte de uno.
Todo lo que dice, hace, piensa, ¡siente!

"Regrets, I have a few
too few to mention ... "
(Gracias, Frank)

Hoy uno es presente
pero también es pasado, y futuro.

Secretos?
Confianza?
Discreción?

Por qué?
Para qué?
Por quién?

A veces las personas fallan. Y fallamos en cadena, nosotros mismos, a otras personas. El efecto se podría llamar mariposa o elefante, dependiendo de la perspectiva.

Otras a veces salvaguardamos cosas. Y atesoramos momentos de la vida.

Ocultamos?
Mentimos?
Conservamos en rincones y cajones de la vida? En bolsillos, a veces.

He hecho una llamada telefónica de larga distancia para decirle a una amiga algo que guardé hace años, durante años.
Se lo dije ayer.

Me dijo algo así como : "Lecciones de moralidad, yo no te voy a dar. Me dijo "Te quiero, te quiero, te quiero, te q ... lo conté 5 veces mínimo

Me dijo: "Ya lo sabía". "Bueno, lo intuía ..."

A mí me reafirma en mi relación con ella.

Otros no pensarán lo mismo.
Claro, son esos otros para quienes la palabra no vale nada a veces.
Hay personas que prometen y juran, pero no cumplen.

Si un contrato, del tipo que sea, aunque no se documente, una parte la rompe sin no el consentimiento sino el conocimiento de la otra parte, cómo es la cosa? ... la otra parte es libre de ... De qué? Gracias.

En ese caso, personalmente considero, que no como reacción en cadena sino como deuda de confianza, tenía que contárselo a mi amiga.

Y lo hice.

Siento que ahora puede entender cosas de mí que conocía, y que sabía ... y más de una vez recordará más de un café al lado de una máquina automática y se reirá tanto de mí y mis circunstancias, por ese entonces.

No hay nada que perdonar.

El que no tenga pasado al que quiera salvaguardar por conservarlo en la nostalgia, en un rincón en el que en estos días siento que apenas unos pocos que nos quieren bien, nos merecen tener, el día que le toque entrar a la tumba, que lance la primera piedra.
Me la puede lanzar a mí, si quiere.

A lo mejor la atajo al vuelo. Prometo no devolverla.

Es viernes.
Buen finde.

7 elevado a la "n"

No es una fórmula de ningún tipo.
Soy yo elevada a mis 7. A la potencia de mis alegrías y no tantas, algunas veces. Con mis mejores, y peores tod@: días, momentos, trabajos, sensaciones, ilusiones.

Dicen que alrededor del mundo, sencilla y complejamente, existen "7" como nosotros. O mejor dicho, que somos "7" que nos parecemos entre sí.

A veces voy por la calle y veo a alguien que se parece a alguien, que conoce a otro alguien. Y de repente pienso que funciona, que la cosa es así.
En ese caso me pregunto: ¿7 * 7? = 49 sensaciones a la semana, una por cada día, una por cada "yo"?

¿O será acaso más complejo?
Más bien sí.

La que, sinceramente, no creo que se pregunte cómo es que tiene la suerte de parecerse a mí, siendo que somos 7 alrededor del mundo, y por qué compartimos curiosamente 2 peculiaridades como lo son vivir en la misma ciudad y tener la misma nacionalidad que "sho, viste?" es La novia del hijo de la novia, vale decir "Natalia Verbeke".

¿Qué suerte la de ella, no?
Vamos ... porque yo no me lo creo.
Podré parecerme a muchas más que "7" alrededor del planeta, pero a Natalia???

La gente está empeñada en que sí. Qué le vamos a hacer.

Lo curioso fue en mi último vuelo a Baires, en marzo pasado, que en el avión varios se preguntaban si era sho o no: Natalia claro. Les despistaba la presencia de una hija que no tenían en conocimiento por las revistas ni los programas del corazón.
Lo tremendo era que incluso viajaba Alterio en el vuelo, y vamos, creo que incluso más de cuatro pasajeros, deben haberle atribuido la paternidad a mi terremoto de hija que no paraba de recorrer el pasillo ida y vuelta, vuelta e ida.

Ahora que lo pienso bien, en 12 horas de vela, la verdad es podría haber jugado un rato. Me hubiera divertido.
Me gusta mucho escribir, no se si nota acaso; y después de todo un autógrafo es un autógrafo y ya llevo tantos este año con las tarjetas de residente perdidas que uno más ... tampoco pasaba nada

Pst! Natalia, tendrá un blog?
Una Moleskine al menos?

Supersticiones aparte

Hoy estamos de Martes y 13.

Fuera esas tonterías de "Día martes, no te cases ni te embarques".

Para mí el 13 es un número especial. Más de buena suerte que de malas.

Nací un 12 pero trabajo en la planta 12 + 1.

Y creo que me casé un martes. Pero esa es historia para otro día. Lo nuestro fue casi casi un casamiento por apuro; cuando me lo preguntó el funcionario del Registro Civil respondí que Sí pero por abreviar.
La bebé se llamaba "tarjeta de residente comunitaria". Corría el año 2000, y estábamos en Buenos Aires. Sniff

Por cierto, si me toca viajar un martes este diciembre para cruzar el océano, encantada de la vida. Me embarco. Sólo que no depende de mí sino de las low cost tarifas que ya hace rato que están agotadas nomás.

Habrá que jugar a la lotería. Y ver si toca ... en ese caso, cruzaré el charco y a lo mejor en business o en first incluso.
Claro, para soñar hay que hacerlo a lo grande. Sino pá qué?

El 23 de diciembre hablamos. Sortea el 22 y nos encontraremos aquí claro, en caso de que no esté por las nubes.

Por cierto, tengo que comprar la lotería del trabajo. No es plan que toque y la gente deje de trabajar y no yo. Por 20 euros no me lo perdonaría.

¿Equivocada?

me habré equivocado de profesión?

O acaso es una lección de la vida el estar rodeada de fechas señaladas y de seres queridos que me lo dicen continuamente, de forma tácita?

Ayer lo pensaba. Por la tarde en la oficina. Y toqueteaba, como es mi estilo cuando algo me pone nerviosa, un poster que recogí en un restaurante. Una compañera me dijo "acabarás rompiéndolo ..., ¿no era para el cuarto de tu hija?".

El poster dice" Sólo se ve correctamente con el corazón. Lo esencial permanece invisible a los ojos" Antoine de Saint-Exupéry de El Principito. 20 de noviembre: Día universal del niño. Un día para tomar conciencia de los niños y niñas excuidos e invisibles.

Ayer pensaba que mi marido se dedica a los DDHH, mi padre falleció el Día de los Derechos Humanos, nuestra hija nació el día universal de los derechos de la infancia.

Pero pasó la tarde y no escribí. Se quedó en el tintero.

Anoche me quedé freezing cuando mi marido me mostró un libro que le regalaron sobre la misma temática: derechos humanos.

Decidí incorporarlo entonces.

Sí, sí todo muy reiterativo pero han pasado todos estos años y aún no espabilo.
¿Qué quiere decir todo esto?

10 D

Día de los Derechos Humanos.

Día, desde hace 15 años, que mi padre dejó la Tierra para vivir en el Cielo. Y en todos nosotros. Los que aún no entendemos por qué otros pueden tener padre, papá, papito. Y nosotros no. (Tengo hermanos. Dos, varones).
O en el caso de la Sra. alias marrón y beige, léase nuestra madre, por qué eso de "hasta que la muerte nos separe" un amargo 10 de diciembre tuvo caducidad.

Hace 15 años.
15, la niña bonita. No la de mis ojos el pasado sábado cuando vaya uno a saber por qué cosas de la vida nuestra hija, la del casi casi Sean Penn y mía, empezó a decir jugando "Tito tito tito ..."

Era el apodo de mi papá. El mote, vale. Hoy no estoy para reproches. De ningún tipo, siquiera de estilo orto-gráfico.

(El que los pretenda tener, que se los guarde ... en el orto. Sí señor).

Lo extraño. Casi todos los días de mi vida.

Y sigue apareciendo en mis sueños. Sin pedir permiso. Faltaba más.

Y la vida me parece injusta.

Que otros tengan padre. Algunos para llevarse mal incluso... ¡qué desperdicio!

Viernes mood

estamos de viernes. Viernes con sol, pero con sesión de electroterapia por la hernia. A las 4 pm y esta vez sí me prometo hacerlas de principio a fin.

He tenido días mejores, versa el refrán.
Anque, viernes mejores.

Veo veo, ¿qué ves?

tengo 2 minutos. Ni más ni menos.
Porque en 2 minutos sincronizo bien el tiempo para correr y llegar "just in time" a la guarde

Esta mañana volví a la oficina.
Después de 6 días de officeless, entre estar mala - la desgraciada gripe, más bien gripón, que no me deja a sol ni sombra -, fin de semana y puente, hoy tocaba.
Y por poner un poco de humor o creatividad más bien, al bajar del autobús y entrar por el atajo del centro comercial de al lado de la torre, se me ocurrió jugar a un juego. Y sí, muchos días con mi hija me han hecho descubrir el placer de jugar.
El juego consistía en cerrar los ojos unos segundos, mientras seguía caminando y pensar que la próxima visión me diría algo de mi futuro. Al volver a abrir los ojos. (Cada cual se divierte con lo que quiere).

Lo primero que vi fue un señor negro.
Dije "- Humm, me iré a vivir en familia a un país de gente de origen negro? "

Volví a intentar: la segunda vez que abrí los ojos era una señora con un cochecito con gemelos.

Glup!
Me dije "- muy fuerte para un lunes, aunque no aplica". Por ser miércoles, claro.

Dije para mí misma: "Game over" y por ese entonces ya entraba a la Torre. A los estornudos.
¿Alergia al trabajo?. Who knows?

Es todo.
Mañana fiesta otra vez. Musa de puente, y sho también.

Hasta el viernes ...

Musa de puente

Cerrado por falta de inspiración propia.

La musa se tomó el día libre, por festivo.

Los puentes de Madisson

Impresionante peli. Breathcutting.

Los puentes de Madrid, los mejores.
Esta semana toca otra vez "encanto". Lo dice Cenicienta (Consejo para los nuevos lectores: leed "En 2 minutos se puede acabar el encanto, del mes pasado").

Lunes sí, martes fiesta, miércoles sí, jueves fiesta, viernes sí pero a las 3 suena la campana.
Esta es la manera de trabajar intensivamente que tenemos por acá.
¿no les da un poquitito de envidia a los de Nuevo Mundo?

(Estoy mala, guerrera. Debe ser de la mala uva que me produce estar encerrada en casa desde el jueves pasado con medicinas.

Ahora que recuerdo la medicación contra la neumonía dice "efectos colaterales desconocidos podrían suceder". Una dosis de 10 ml de envidia cuenta?).

Plegaria

perruna.

Sí, al Dios de los perros encomiendo la operación de Fiocco, mañana en el hemisferio sur.
"Fiocco": del italiano, algo parecido a bola de nieve. Bola de travesura, de carácter tipo ... ¿Escorpio? No, porque nació un mayo. Mayo del ´96 creo.

Yo lo conocí una noche. Llovía mucho y yo vivía en Caballito pero no me importó nada agarrar a mi Federico - mi coche azul argentino - e ir hasta Tablada a verle. Unos cuantos kilómetros, qué más da? Merecía la pena. Con creces, claro que sí.
Era pequeñísimo, un bebito de perro. Blanco pero no puro, por eso resultó un "indocumentado" para su raza de Samoyedo. Y lo acogimos en casa, ¿dónde iba a ir sino un "ilegal" ;- (?. En la casa de los viejos, como dice el tango.
Tal vez por eso, porque no tenía papeles. No tenía pasaporte comunitario ni no comunitario, pero de maneras peculiares llenó nuestras vidas. Como si escribiera páginas en nosotros, el sin papeles llenó lindos huecos de nuestras vidas: se comió zapatos, y zapatillas. También "saquetines" diría la que ahora duerme muy cerca de donde yo tecleo, en mi cama y la de casi casi tan guapo como Sean Penn ;-). Rompió algún que otro par de anteojos de sol.

Me vio llorar, y reír.
Se puso celoso de mis amigos, del que hoy es mi marido y se le iluminó la mirada el día que conoció a nuestra hija.

Llenó huecos grandes, pequeños e insterticios a veces.

Y queremos que los siga llenando, claro que sí.
Por eso, hete aquí una plegaria perruna, con el mayor de los respetos, elevada al reino de los cielos de los perros.

Que salga todo bien.
Que así sea.


También va una plegaria adicional al mismo dios por Betty, la perra madrileña, ahora residente malagueña. Otra sin papeles, pero con muchos pelos. Que acaba de salir de una operación importante hace unas semanas. Recuperate pronto; te lo dice tu profesora de gym que siempre te hizo hacer glúteos con la pata derecha. No se por qué pero cuando le tocaba a la pata izquiera refunfuñabas grrrr.

Talento de políglota

o para crear acrónimos.

Es genial. Y gracioso, claro, para los que te podemos escuchar decirlo.

Resulta que te regalaron un ordenador para tu cumpleaños.
Vamos, es la envidia de mi propia nptebook, y del ordenador de escritorio de casa.

Entre otras cosas, porque habla. En dos idiomas. Y te hace hablar a vos, claro.

Lo que es buenísimo es poder escucharte.
El ordenador dice, con voz de Lupita de Los Lunnis: "-press the button"

Señores lectores, para ponerlos en situación sólo diré que es algo así como las cintas de clases de inglés a la distancia.

Listen and repeat ...

"Press the button"

Vos contestás: - "Comchun"

Estar en esta clase, de oyente, simplemente no tiene precio.

Te miro y me veo

Dice Fito "te vi, te vi, te vi ... yo no buscaba a nadie y te vi".

Esta tarde tuve varios flashes.
Te miraba, y me veía. Te volví a amirar, me volvía a ver.

Eran poses, gestos, ¡que se yo!
Incluso estabas vestida de colores muy parecidos a una foto mía de chiquita que me "tenían" encerrada en un coche intentando abrir el pestillo, sin poder claro ... y con cara de pocos amigos.

¡Puf! Estabas tan parecida ... a mí, que te abracé, te besé - aunque llevas un día que has decretado, a lo mejor porque es viernes y llueve, que besos a mamita nooooo - que se yo cuántas veces en secuencia de milésimas de segundos.

No quise correr a buscar "esa foto" para mostrártela y preguntarte "- quién es" por miedo a que me contestaras " - no se".
Prefiero creer que si la vieras contestarías "-soy yo" ; y entonces ¡sería yo! en vos.

Cuestiones del ego que se autoreprimió.
O cuestiones de que prefiero tener un día más católico, soleado por dentro de mí, para empezar a crearte ese álbum que tengo en mente hace dos años con foto tuya, foto mía; foto de pápá, foto tuya. Y quienquiera que encuentre parecidos, que los encuentre. O que los ignore. ¿Qué más da?
"A menudo los hijos se nos parecen"... ya lo decía Nano.
Quedará en mi retina, y en mi corazón, esa sensación que no tiene precio. Para siempre. En secreto, de los tantos que la vida nos dará de madre a hija.
Pst! Se me olvidaba: Gracias, de verdad.

Entrada prohibida, por decreto

Hasta nueva orden Andrés Calamaro tiene la entrada prohibida a mi casa.
A mi radio de transistores que justo esta misma mañana decidí instalar en la cocina.
A mi equipo "home music", a mi ordenador, al MP3 de cualquier compañer@ que luego quiera depositar su talento en la red de la oficina y que podamos compartir todos desde el ordenador personal (vale, argentin@s, notebook).

Lo siento mucho, Andrés.
Pero es mi manera de atravesar el mes de diciembre.
¿Será la Navidad?
¿Será mi corazón?
¿Será nuestra nostalgia?
Vos decidiste "El regreso", yo decido que te vayas.No se hasta cuándo, pero hasta nuevo aviso "chau chau, adiós". Por decreto, al mejor estilo argentino.

Terapia de entrecasa

Absolutamente recomendable.
Para no amas de casa. O para amas de casa esporádicas, las que trabajan y se quedan en casa por una gripe gorda, gorda y muy mala uva que no se despega de una y que ha decidido entrar, por el mismo precio, en el cuerpo de tu hija.

Terapia a coste casi cero. Un poco de la cuenta de electricidad del bimestre, apenas.
Lo estrictamente necesario que puede consumir un secador de pelo conectado a la red eléctrica durante el proceso de descongelado de la nevera de tu casa. Y el de la siesta de tu hija. Ambos sincronizados a la perfección.

Espátula en mano, secador de pelo y toda la mala uva de la semana, del mes, del año casi a punto de evaporarse, como los icebergs que descubrí al abrir la puerta del freezer, sin más.
Porque esta es una tarea de periodicidad anual. (La verdad es que no cabía la compra del super en el congelador).
Sino, no creo que tuviera este efecto.

Vamos, te deja como nueva. Sin necesidad de pagar 60 euros recostadita en un diván. Se hace de pie, claro.
Y de paso, una puede descubrir la cantidad de cosas del orden comestible que puede albergar una nevera. ¡Mamma mía! Había, por ejemplo, tapas de empanadas y otra vez, claro, asaltó la nostalgia.

Lo prometido es deuda II

Prometí comentar lo de las luces blancas, lo de mi por ahora, ciudad iluminada. Aunque a veces la rechace porque mi buenos aires querido, y el muchos más, está lejos. En varios sentidos, porque no hay viaje transatlántico para Navidad. Snif again. La cuenta de resultados no arroja excedentes ...

No, este año no me he emocionado. Ni me ha atacado a la nostalgia, ni nada semejante. No,
definitivamente.

Para los interesados, iluminaron Madrid con un gran despliegue de luces para la época, el pasado 26 de noviembre. Les debo el enlace a la repetida controversia en las opiniones.

Parece que este año al estudio de arquitectura se le fue la cabeza con el dieseño de muchos copos de nieve que caen juntos. Forman una especie de cortocircuito en versión comic. Vamos, es más bonita la de los comics.

Eso sí, también la palabra "Paz" en siete idiomas.
Digo yo,- ¿para qué en tantos idiomas? si a veces lo que faltan son gestos, formas, maneras.
Hay muchas maneras de decir "Paz". No hacen falta palabras.

También las hay claro, y las no-hay para decir "Guerra".

Trapitos al sol

(La imagen está en la cámara digital pero no la puedo descargar porque no tengo el cable USB a mano. Lo siento).


No está bien sacarnos los trapitos al sol. Claro, porque hoy llueve.
Y en una casa sin balcón o terraza, la verdad es poco probable poder sacarlos fuera. Más bien están dentro, colgados en el tender improvisado de nuestro baño.
Uno al lado del otro: tu jersey rojo pulóver), el mío celeste grisáceo (perdón Ale, pero a veces uso prendas celestes ;- )) .

Estos últimos días una serie de acontecimientos me han hecho pensar varias cosas.
El día más feliz de la vida de uno puede tener diversas formas, colores, sabores.
Y no necesariamente tiene que ser el día del nacimiento de alguien. Ni siquiera el de tu primera hija.
Sencillamente porque una está en el limbo, y con escasa posibilidad de incorporar nada.

El día más feliz de tu vida puede ser hace un mes, una semana, dos o tres días.
Puede ser el día en que esa experiencia de ser madre, porque vos sos hija, va tomando forma en tu cabeza, en tu mente, en tu corazón.
Cuando uno intenta mostrarte cosas, enseñarte cosas. Razonarte, a veces.
Y que vos con tu carácter tan ... ¿Escorpio? porque sí o porque no te empeñés en asimilarlo, o rechazarlo.


Para empezar vamos a decir que hoy no tengo un buen día. Por muchos motivos que no vienen a cuento describir acá, porque así lo dispongo. No es el fuero en el que quiero volcarlos. (Tal vez mejor con mi almohada, o contra ella).
La que no tiene buena tarde sos vos.
Te despertaste de la siesta mal. Y una maldita pizarra doble de Imaginarium, en la que de un lado se escribe con tizas de colores y del otro con un boli de los que no son indelebles, la hemos tenido.
Una pequeña riña que empezó intentándote hacer razonar que con las tizas en la pizarra blanca no es tan perjudicial como con el boli en la pizarra verde.
En fin: intenté que acabara diciéndote "- a tu cuarto, a la cama castigada". Intentaste escalarla diciendo "- castigada yo? no; tú sí, por mala".
Acabó con que te, y me, vomitaras encima ... y estrenaras de una forma original un jersey rojo que te regalaron para tu cumple.
Yacen juntos, colgados haciendo pis en la bañera, según dices, uno al ladito del otro.
Como nosotras dos, en la cama de mamá y papá. Y a los besos y abrazos y con lágrimas de las que no son de cocodrilo ... snif.

Ellos, no lo se. Los jerseys, digo. Si aplican o no dosis de cariño.
A lo mejor se abrazan pero ¡mejor no! que sino irán juntos al proceso de antimanchas, post consulta a la abuela paterna.
¿No se los dije aún? Atiende hasta llamadas internacionales para dar recetas infalibles quitamanchas. Así la hemos bautizado.




Esta tarde

Ausente sin aviso

He estado ausente. Lo se; y lo malo es que no di aviso previo.
Lo jodido es que tampoco voy a tener justifación.

No, no quiero que me justifiques. Cuestiones del ego aparte, tal vez encuentre yo misma algún día justificación para mis actos. Tal vez sí, tal vez no.

No obstante, las razones son varias. Repito, no es para que me justifiques.
Son varias y variopintas pero procuraré compensar con algunas cosas que han pasado por la mente. Y por la vida, claro.

Vayamos por partes: uno a uno, los que siguen.

Generaciones de chocolate

He hablado de mi hija, está claro. Mi descendencia. El “hacia dónde voy casi sin querer, en la vida; hacia dónde se extienden mis vicios, mis caprichos. Con suerte también mis virtudes, contenidas en una persona de carne y hueso. Y alma”.

No he hablado de mi madre. El “desde dónde vengo”. Con algunas de mis virtudes, algún vicio, algún capricho. Alguna palabra del lenguaje de otra época como por ejemplo “refucilo” en vez de “relámpago”.

Hoy hablaré de ella. Para enlazar con el color marrón y beige, por ejemplo. La franja bicolor favorita de la moda de las españolas en temporada otoño-invierno.

Resulta que hace años mi mamá - sí, acá se dice madre pero en Argentina se dice mamá, aunque uno tenga ya varios años, y la progenitora por ley de vida unos cuantos más que una, está claro - no se por qué se había aficionado al marrón y al beige. Cuando iba a comprarse ropa, para usar colores sobrios y discretos, y elegantes - porque mi madre tiene el arte de ser elegante con cuatro trapitos encima; no se cómo pero siempre lo consigue - se compraba esas tonalidades.
Un día, recuerdo, uno de mis hermanos le dijo que a ella la tendrían que haber bautizado con otro nombre: “Marrón y Beige”.

En el escenario descrito, mi madre estaría en Madrid totalmente fashionable.

Digo yo: ¿No hay otros colores para anunciar que el verano quedó atrás junto a los veleros que se quedan amarrados en algún puerto?. ¿Por qué hay que esperar hasta que vuelva el buen tiempo para volver a ver algunos destellos del arco iris deambulando en personas, otra vez, de carne y hueso? (Como mi hija y mi madre, o yo misma, camuflada de incógnito, entre las ciudadanas españolas).

Será fashion?
O contagioso?

¿Será que para estar “in” en el sistema llamado otoño - invierno en Madrid, hay que lucir por ejemplo un vestido de lana color chocolate tipo jersey, de cuello vuelto sí señor (otra afición de por acá), largo hasta las rodillas, medias can-can marrones con rombos, botas altas color suela, bolso a juego? Y para rematar ir maquillada de tonalidades bronce, cobre y sol de Estee Lauder. Todo en los pantone de la misma gama.

Digamos que síndrome de Estocolmo no podemos llamarlo. Porque vivo en Madrid pero acabo de describirles, ahora mismo, cómo estoy vestida hoy.

Destacable excepción: hoy no llevo pana (corderoy para los del Nuevo Mundo). Se me olvidaba decirles que es la tela fashion del otoño - invierno de estas latitudes, desde hacia varias temporadas ya.

¿No creen, señores diseñadores, que es hora de cambiar? En la variedad está el gusto … y el precio también, claro.

Deseo

A ver, vos: ¿Cómo le dirías a una persona de 2 años qué es un deseo?. ¿Y que lo pida?
Más aún cuando tiene 2 velas delante que ella cree que queman y quiere verlas en modo off lo antes posible.

Yo se lo dije más o menos así, palabras más, palabras menos. Al oído, claro: “- XX, mi amor, tenés que pedir un deseo. Pensar en algo que quieras que se cumpla, en algo lindo. Pensá algo y hacé fuerza todo el año para que se haga realidad. Rápido, ya".
(Todo eso fue mientras la achuchaba y la besaba).

No se si entendió algo o no.
Le pregunté: "¿Yastá?"
Me dijo: - "Sí”, y se acercó a la tarta (o torta); aunque ya van dos años que las velas las sopló yo.

Espero que el deseo haya sido más bonito que “quiero ver que este fueguito se extinga ya”.
Ah!, y que se le cumpla, claro … ; - )

Do not disturb us. Cerrado por festejo.

Sábado 26 de noviembre, cerrado. Por festejo.
Por cumpleaños felizzzzzzzzzz.

Por entrar por unas horas en el Reino de los Niños. Donde todo es sol, y luna - la nuestra huye del sol y ama la luna-, bolis de colores. Globos, y "bolos" a veces; de los que asustan en Caperucita y de los que se cuelan en todos los cuentos la verdad.

Estaremos sentados en el suelo. Cerca de piscinas de bolas (sí, argentin@s, peloteros), rodeados de canciones y en un entorno de colores.
La entrada está permitida a los que tengan buena onda, y ganas de pasárselo bien.
La madre, que a veces tiene muy mala uva, se reserva el derecho de admisión y expulsión. Guauuu.

Hay que llevar "saquetines" (léase calcetines) sin tomates - léase agujeros - porque las normas cerca de los peques es, para estar a su altura, / y permítaseme aquí no hacer una escritura ni lectura literal / hay que dejar prejuicios a un lado, tacones y tirarse al suelo.
Esa es la manera de entrar al universo de las cosquillas, las risas y así, por un rato, entrar al Reino de los Cielos que para mí, al lado de nuestra hija, es tocar el cielo con las manos.

O sea, mañana sábado no molesten: estaremos de festejo.
Móviles off, teléfonos fijos desconectados y dispuestos a mancharnos con chocolate.

Aceptamos presencias transatlánticas, de esas que se consiguen a pesar de la distancia. Con tan sólo cerrar los ojos y sentir " you´ve got a friend. Winter, spring, summer or fall ... all you´ve got to do is call and I´ll be there, u u uhhhh, you´ve got a friend". (Gracias James Taylor).

un beso, un abrazo, no te vayas …

son algunas de las cosas que hace y dice nuestra hija cuando la dejamos en la guardería cada mañana. De lunes a viernes, claro.
Los findes son sagrados. Los tres juntos, en petit comité, en familia. Y luego, el plan que se tercie, o al que nos acoplemos.

Es impresionante. A ella le decimos cosas y tiene la capacidad y la habilidad de ser feliz, feliz de manera anticipada. Es como eso que siempre me encantó de Antoine de Saint-Exupéry en su Principito que decía: “si vienes por ejemplo a las 4, comenzaré a ser feliz desde las 3”.

Le decimos: "Hoy es viernes, mamá viene antes a buscarte" o bien, "hoy es viernes y luego viene el fin de semana, dos días juntitos los tres".

Hoy sin embargo la que experimentó algo extraño fui yo.
Digamos que el agridulce sabor de la ¿felicidad?
Puf! ponerlo en palabras …

Esta mañana fuimos en el autobús. Desde casita a la guarde.
Bajamos del autobús y cruzamos una avenida.
Íbamos de la mano pero en un momento me soltó, corriendo, contenta hacia la guarde. Ella solita.

No se cómo pero de pronto mi mente viajó años hacia delante. Un fast forward anticipado. Mientras la miraba escapar de mi lado, sonriendo...

De pronto recordé una conversación con amigas madres, durante el almuerzo de ayer. Decíamos que lo más duro de tener un hijo es saber que viene al mundo a través de uno, que nace de entre un hueco maravilloso que la vida hace a través de las piernas de una mujer, pero así como pasa a través del canal del parto, pasa a través de la vida.
Son apenas unos instantes, el ir y el devenir de la vida.

Esta mañana intentar asimilar lo de la comida de ayer, acaso un trocito, fue un flash rápido. Pero de sensaciones lentas.

Ella entró a la guarde, tan contenta, en modo viernes.
Yo corrí malamente al autobús que venía, me subí y me senté. Me puse a mirar por la ventanilla, y me olí la mano.
Todavía tenía su perfume a nena (porque ya no es un bebé), sentí una especie de calor humano: un fueguito en la palma de mi mano con su nombre en el centro.
Apenas tiene dos años pero a veces siento que se me escapa de la vida, como cuando suelta la mano de la mía.

Es difícil poner en palabras eso de que la quiero mucho, tanto tanto como la trucha al trucho.

La mujer de un amigo me dijo una vez que cuando se quedó embarazada él le regaló una frase muy bonita que decía algo así como "cuando a un hij@ que acaba de nacer un padre le coge de la mano, automáticamente el hij@ le tiene cogido para toda la vida".

(Lo que ella nunca dijo fue que uno siente eso, aunque ella te la suelte ...)

Yingl bel

o sea: Navidad a las puertas.

Hace años me emocionaba salir un día de trabajar, mejor dicho, noche y ver de pronto la Castellana iluminada. Con las lucecitas blancas de rigor que anunciaban: Diciembre ya está aquí, y la Navidad casi casi.

No es que se me haya hecho costumbre, dicen por ahí que “costumbres hacen leyes” – sí, lo dijo Luis del Olmo el otro día, no es mío – sino que cada año tengo la extraña sensación de que nos “navideñan” cada vez antes.
Nos invitan a comprar, comprar, comprar; consumir, consumir, consumir todo el tiempo. Y están haciendo eso con la Navidad.

Alguna vez incluso advertí que ni siquiera sacan ya las lucecitas de un año a otro. En los supermercados las dejan colgadas en las marquesinas de un año a otro. Sólo las apagan; más les vale, no?


Noviembre se ha convertido en sinónimo de Navidad.
Eso no tiene gracia.

Si lo mágico (y dale con la magia …) de diciembre y la Navidad es que la ciudad, y hasta la gente, sufren un proceso de metamorfosis que lo hace todo más agradable.

De pronto es como si por 10 a 15 días la gente fuese más linda por dentro, más buena, más ilusa, más niñ@s. Pero históricamente eso era en diciembre.
Lástima que después vuelve todo a la normalidad. La gente se agria justo justo un día después de que pasen los Reyes.
No importa cuánto se adelante. El proceso de vuelta atrás es casi automático, y sin calendarios.

Pero si nos adelantamos, pierde la gracia.
Aunque parece contagioso.

Tengo que confesarlo: Yo ya estoy en modo Christmas.
En casa ya hay 3 calcetines colgados de las puertas. Sólo que nuestra hija dice “zapatos”. No hay forma de hacerle entender que son “saquetines”. ¡Qué le vamos a hacer!. Se ha empeñado en que son zapatos, y a una Escorpio es un poco difícil que una Virgo le gane una pulseada.

Mirá vos, che, que ya estoy empezando a dudar y todo: , ¿serán zapatos?

En cuanto a emocionarme por las lucecitas blancas, más adelante lo veremos …

Imperdible

o pequeñas delicias de la vida de madre e hija.

Yo corro.
Salgo de la torre blanca corriendo todos los días, para llegar a la guarde a recogerte y que te alegrés de verme.
Y volver a casa cantando, riéndonos. Preguntándote "- qué tal tu día, hija" y que lo resumas con un "- bien", y con una sonrisa de oreja a oreja. Ya lo decía Serrat "feliz como un niño cuando sale de la escuela".

¿Para qué corro? Para compartir la vida juntas.
Y para sincerarnos: de madre a hija, de hija a madre .

No es que pretendiera participar del concurso de O.T. (Operación Triunfo),
pero tampoco creía que lo hiciera taaaan mal.

Me rompiste la ilusión.
Al volver a casa, te puse un CD y pretendía cantar para animar la tarde.
Fuiste directa, dijiste "Mamá no cantes ..."
Pregunté: - ¿por qué?. Dijiste: "- cantas mal" .

Glup!, diría Mafalda.
Ante eso, nada claro.

Lo importante es qué te cantaba.
Era: "al pasar la barca me dijo el barquero, las niñas bonitas no pagan dinero.
Yo no soy bonita ni lo quiero ser, al cruzar la barca yo le pagaré.

Al pasar la barca me volvió a decir: Las niñas bonitas no pagan aquí;
yo le contesté con gracia y salero" Arriba la barca, abajo el barquero" .

Cantaré mal, pero de mayor habrás aprendido alguna que otra lección, espero.
Espero que no te quedés sólo con "qué mal lo haces" .

Habremos fracasado entonces ... y no es plan.

Insider

Tengo una amiga que me quiere. Y me informa.
Ella tiene contactos.

Hoy había simulacro. Nunca entendí para qué sirven la verdad.
Porque la gente se lo va diciendo a la gente, y al final los que bajan por las escaleras son unos pocos. Los demás bajamos diez o dos minutos antes de que suene la alarma, como damas y caballeros, por el ascensor y nos vamos derechito a la cafetería frente a la torre a tomar café. Está estratégicamente posicionada, y en broma solemos decir que los simulacros están patrocinados por ella.

La verdad es que mi informante me lo dijo por el dolor de hernia. Aunque a veces me lo han dicho otras personas porque sí. Para evitarme el paseo.
Como he dicho en posts anteriores, no soy Cenicienta. No me van las escaleras.
A veces creo que cada vez encuentro menos encantos en esta torre como para dejarme un zapato, o un pie dentro de ella.

No se.
A lo mejor me sobrevaloro. O me sobreestimo. Pero no me lo creo.
Me dicen que tengo dotes de comunicación, carisma. "Llegada" con la gente interna.
¿Servirá para algo?


La verdad es que no debería quejarme. Me asignan a proyectos. Me pagan un sueldo.
Pero ... a veces, cuando uno pierde el encanto, ¿cómo es posible que los demás lo sigan viendo?
El espejo no me devuelve "tú eres la más bonita del reino". Pero lo peor es que yo no me lo creo.

Me encanta ver a nuestra hija que se besa en el espejo del ascensor.
Se quiere a ella misma. Es un buen principio vital.

Necesito una dosis extra. De autoestima, de amor propio. Además de la del jarabe, el paracetamol y el antigripal.

Otra vez me han asignado a un proyecto dentro de mi empresa.
Hay que joderse ... me quieren. Aunque llego tarde, aunque proteste, aunque me revele contra la autoridad.
¿Será que yo lo valgo? y que no me lo creo ...
Prometo hacerlo bien, como siempre. Y sin esperar un bonus a cambio ... a lo mejor me lo da la vida depositándomelo en la cuenta corriente del vivir. Y no en la de la banca electrónica. A lo mejor sí, ¿quién sabe?
(La incógnita, si aplica, la desvelaré en próximos capítulos).
Again, si me agarrara o agarrase Freud ...

Si me agararra o agarrase Freud …

Suerte que está lejos de mí, por lo menos físicamente hablando. Y como he de pagar la módica suma de aprox. unos 60 euritos para una sesión recostada en un diván, como que por ahora no da. Con la paga extra de diciembre, si acaso, veremos.

Anoche tuve un sueño.
Y me desperté de un buen rollo que no veas.
Sólo que luego, conforme me iba despertando y saliendo del plácido estado de duermevela, algunas cosas arruinaron la plácida sensación: la tos productiva que me persigue desde hace días, el dolor de la hernia y unos calcetines fuera de lugar …

En realidad llevo dudando desde esta mañana si compartirlo con ustedes, mis lector@s, o no.
Y bueno … acá vamos.

A ver cómo lo pongo en palabras:
Soñé que era yo, pero no era yo. La “yo” que se esconde y se protege detrás de este ANyRV. Mejor dicho, la del reverso de este anverso.
Era rubia, de pelo largo (más largo que en la realidad, aunque en este mundo terrenal me tocó en gracia ser morena. Sí ya se que muchos saben que mi sueño estúpido era ser rubita de ojos claros, pero no, soy morena de ojos marrones. Más bien "estándar" como dice un viejo amigo del nuevo mundo.)
Estaba casada, y tenía dos hijas.
Todavía me falta, en este tiempo y espacio volver a procrear y a dar a luz. (Espero que la próxima vez sea con epidural y sin estar completamente dormida).
Supongo que mi próximo hijo también será nena, pero es historia para otro post la del porqué.

Lo curioso es que yo no era yo, tal como soy físicamente.
Él, mi marido, no era él. ¿Y cómo es "él" en la realidad? Casi tan guapo como Sean Penn. (By the way, una vez una amiga me preguntó que en el supuesto caso de que en la vida no me tocara despertar al lado de mi media naranja – bueno, en otros términos, pero ésa era la idea - al lado de quién me gustaría despertar. Respondí sin dudar un instante: "- Al lado de Penn. Me encanta …" Ella decía: “No, en serio …” y yo asentía una vez más “- De verdad, al lado de Sean”.Creo que aún no me cree. O la vida me lo cambia por Sean o seguimos juntos por siempre jamás).

El punto es que yo no era yo; él no era él. Ni las nenas, las nenas. (Una es de carne y hueso; y mitad ángel ¿para qué negarlo? La otra, casi puedo imaginar cómo podrá ser nuestra próxima hija …).
Vivíamos en otras coordenadas, en una casa grande con jardín. ¡Y perros! Había dos perros.

Me despertaba de una noche romántica, donde todo había sido especialmente preparado a ese efecto. Supongo que sería una fecha especial, un aniversario o algo parecido.
Levantaba unas persianas del cuarto del romance y salía corriendo a una reunión después de vestirme para la ocasión. Llegaba tarde, como llego siempre a todos lados.
Al despedirnos, él sonreía. Cada cual se iba en un coche diferente, cada cual a su actividad.

Cuando entraba en mi reunión una persona me decía: “- Por cierto, me enteré en una cena anoche… no sabía que tu marido se dedicaba a los derechos humanos. Nunca nos lo habías dicho”.

Me desperté.

De pronto me puse a pensar en una canción de Los secretos que dice “ hoy he soñado en otra vida, en otro mundo … pero a tu lado”.

Conjugaciones

Yo me hipoteco.
Tú te hipotecas.

Él, ¿ tiene la vida hipotecada?

No, no es verdad. Yo no tengo hipoteca. La de tener una casa mitad del banco, mitad mía.
Tú, probablemente sí.

Pero él, el señor que vive en el Paseo de la Castellana casi Carlos Maurras tampoco tiene una hipoteca de las que se pactan con los bancos. Pero vive apenas en una casita roja y verde, con escaleras. De techo de cartón, de paredes de frazada, donde hay una cama con una almohada de plumas de ilusiones perdidas.

Nuestra hija cree que él le ha quitado una casita de las del parque donde ella juega las mañanas de los dos días del fin de semana. O a veces las de los festivos o puentes de entre medio de la semana.

Yo creo que la vida a él le robó más que una casita de colores.
No le conozco la cara; pero me alegro de que viva en el barrio.
Supongo que a los dos años no se entienden muchas cosas, o sí, ¿quién sabe? Ella sabe que en ese parque hay juegos, columpios y que está el señor que vive en la casita roja.

Yo he entendido que hay cosas que pasan en el viejo mundo también, a pesar de que ya las tenía muy vistas en el nuevo. Me habían dicho que hay muchas cosas que "En Europa no se consiguen".

Yo a veces echo de menos no tener una hipoteca. Y otras hasta envidio a quienes la tienen, para qué mentir, no?
Parece que el alquiler ya no se lleva, que está fuera de moda.

Cuando lo veo a él me alegro de nuestros 83 metros cuadrados en régimen de alquiler. y del clima acogedor que recibe a las visitas. Aunque a veces como la calefacción es central haya que abrigarse un poco las ilusiones.
Pero en casa las tenemos, esa es la diferencia con nuestro señor del barrio.

Lo prometido es deuda

Había prometido, de alguna manera, que escribiría sólo de lunes a viernes excepto que algo extraordinario mereciese que me sentara al teclado un finde.

Es el caso.
Hoy es 20 N, y aunque para algunos esta fecha traiga reminiscencias de variada tipología, para nosotros sólo aplican 2 recuerdos vitales por encima de todo: Es tu cumple, y además es el Día Internacional de los Derechos de la Infancia.

Buena fecha para nacer, hace 2 años.
Buena hora: 5:20 am.

Buena fecha para convertirnos en padres desde ese día (aunque ya nos habías elegido 9 meses antes, desde que te alojaste la noche del 14 de febrero dentro de mi tripa).

20 N: fecha desde la que te acompañamos a crecer
porque no sólo crecés vos; cada cual a su manera crecemos los tres.

Feliz cumpleaños … y que seas muy feliz, y que cumplas muchos más.
(Y que podamos estar para verlo).

Gracias por habernos elegido para acompañarte en este viaje del vivir. Te queremos mucho, sí "como la trucha al trucho".

Friday mood and flu mood also

Y sí, estamos de viernes. Y de gripe también.
Por eso estamos en casa.
Mi resfriado y yo, mi gripe viral y yo.

Estamos todos.
Mi paracetamol, mi jarabe contra la tos "improductiva" (por cierto, nunca entendí esa diferenciación para las toses: productiva e improductiva. Lo único que me produce a mí es una molestia descomunal y un malhumor in crescendo).
También está mi antihistamínico de farmacia - marca de las que se anuncian por la tele - y unos yuyos maravillosos de herbolario.
No, éstos no vinieron en la maleta de la rioplatense. Pero parece que son mágicos ... sí, porque me los sugirió el mismo médico.
Todos en el estante del baño. Quedan de bonitos ...

¿?
Comulgan ahora la medicina alopática (vamos, la tradicional, la de toda la vida) y la homeopática, acaso?
Yo creo que no. Lo que creo más bien es que me los sugirió para evitar un juicio de mala praxis por esa tontería graaaande como una casa, con la que de un tiempo a esta parte los médicos cierran la consulta de urgencias ante procesos gripales. Ellos te dicen: "tomate todo esto y paciencia, guapa. Sabes lo que dicen por ahí ... una gripe se cura con aspirina y cama en 7 días, y sin ellas en una semana"?

Saben lo que contesté?: - Sí, doc. pero eso será para los españoles, porque a mí el año pasado la semana de la gripe me duró 4, y acabó en una principio de neumonía. Vine a este hospital 2 veces y al final me lo curaron en otro lado.

El médico me miró y dijo: Se debe haber encariñado contigo. Como no sea por guapa ; - ) , y añadió los yuyitos mágicos.
Para los interesados: lichi y orégano.
(La pasta y el tomate no corren por cuenta de Sanitas).

Buen fin de semana para tutti. No los beso por no contagiar.

De vez en cuando la vida, toma contigo unos tés

Anoche hubo charla en el living de casa. De las de hace años.
A pesar del sueño.
No se cómo explicarlo. Voy a resumirlo con un "Había magia en el ambiente".
Poco rato, porque el sueño nos venció pero magia. Magia de la linda.

No se si tiene que ver con tener huéspedes, o con la predisposición que uno cumple a rajatabla cuando tiene huéspedes en casa.
Creo que hay un dicho que reza algo así como "cuando alguien viene a tu casa, hacelo sentir que está en la suya desde el mismísimo momento en que entra por la puerta, y hasta que salga".

Hay personas que vienen, y se quedan. Uno les dice "estás en tu casa"; pero se los dice de verdad. Y esas personas lo sienten así. Y así lo viven.
Son esa clase de personas con las que uno estando en casa, y en su presencia, se siente más a gusto en su propia casa (la de uno).
Con esas personas nace naturalmente ese bienestar. Porque se lo ganan solas. Y lo mágico es que el bienestar es mutuo. Y se potencia.
Es curioso pero es así.


Hay personas que tienen la habilidad de re-despertar en uno las cosas más genuinas. Ésas que la rutina anestesia y esconde vaya uno a saber en qué oculto rincón.
Hay personas que hacen echar de menos en la vida lo que uno tiene y pierde a ratos. Lo que te diferencia competitiva y agresivamente del resto de los mortales.
E incluso a imaginarte cosas, como por ejemplo, como podría haber sido mi vida con una hermana de carne y hueso.

Gracias querida huésped.
Por el incienso, por las velas, por tu energía, por tu alegría.
Excepto el ficus que se ha ido antes de que llegaras, en casa estamos todos muy contentos de que estés.
Y has conseguido que el hombre araña haga deporte!

Creo que un cantautor argentino mentía cuando decía "la alegría no es sólo brasileira".

Como dice nuestra hija: "que no te vayas" ...

Las letras tienen vida propia. Como las plantas ...

He recuperado la “F”. Y sí, la vida en el entorno laboral se ve de otra manera.
Por lo pronto, por lo menos se teclea mejor.

Resulta que un día, y sin previo aviso, mi ordenador laboral perdió la F. ¿O se habrá ido también de motu proprio, como el ficus de casa? La cuestión es que un buen día desapareció. Del teclado, del escritorio. De mi petit entorno laboral…


Ayer el equipo de personal de IT (tecnologías de la info, viste?) se ocupó de actualizar mi ordenador. Un procedimiento corporativo que se viene repitiendo desde hace varios meses ya, por no decir años. Y la verdad, no sabemos para qué sirve.
Lo actualizó por dentro, claro. Porque por fuera luce igual. Bueno, aunque mi índice de la mano izquierda ahora al tipear ya no encuentra el incómodo hueco que hasta ayer le acompañaba, entre la D y la G.

De mejorar el panorama en general, a lo mejor incluso voy recuperando la Fe, que no vendría mal.


By the way, hablando de volver, de fe, de cosas varias.
Hay una amiga en casa. Una huésped.
Una maravilla de persona, de mujer, de amiga.
Es rioplatense.


A lo mejor la Fe vuelve.
De momento volvió a mi vida la primera letra de la palabra. Y no tiene tantas, che. Con solo un esfuercito lo logramos. ¿Escuchaste, vos, vida?

Especie en extinción

El ficus, ¿una especie en extinción?
En absoluto!

Pero en casa sí. Definitivamente.

Señoras y señores: la noticia del día es que ha desaparecido una planta.
En el territorio de 78 metros cuadrados aproximadamente.
En casa, nuestra casa.

Todos tenemos un territorio propio delimitado en la casa. Podría decirse “lugar privado para momento privado”.
Él también. Aunque vivía en una maceta. Pero era bonita su casita. (Además vinieron juntos).

Llevaba 5 años conviviendo con nosotros. Con algunos habitantes de la casa, algunos menos.
Éramos viejos amigos. Todos.
Pero se fue.
La verdad es que no se cuántos días hace. Yo lo noté hace más de 7. He buscado acá, allá y acullá; y ya lo doy por perdido nomás.


En realidad todo esto tiene otra lectura: Podría decirse que alguien rompió una maceta, tiró la tierra y los restos de ficus y de cerámica juntos echándolos en la bolsa de la basura orgánica. Acto seguido pasó la aspiradora.Y así de cuajo, borró el cuerpo del delito.

Mensaje para el jardinero infiel: - Digo yo, en lugar de tomarte tanto trabajo, no hubiera sido más fácil decírmelo y listo?
Ni siquiera hacía falta comprarnos uno nuevo.

La verdad es que a) no soy tan aficionad@ a los ficus; b) tampoco recuerdo cómo llegó a casa. Normal, ante tanta ignorancia yo también me hubiera ido …

Ya se, ya se! A lo mejor se fue solo. Ahora que recuerdo bien, vivía al lado de la cajita de las llaves para las visitas ; - )

Irremediablemente nostálgica

Sí, aunque se vuelva reiterativo retomaré dos temas: la nostalgia y la lluvia.
Hoy van de la mano.

Irremediablemente, me encantan los días de lluvia. Pero de cualquier modo, y en cualquier lugar, aplica también para cualquier lugar del mundo, me ponen nostálgica.

Sí, ya se lo de la sequía. Y que se necesita.
Y que tampoco pasa nada por estar empapada un día, con los zapatos y el alma pasados por agua.

Pero ... decir que mirar por la ventanilla del coche, entrar al parking, sentirme abrazada por la morriña y una larga lista de etcéteras me pusieron más nostálgica que de costumbre, se pueden sintetizar mejor en:

"ANyRV, irremediablemente chica del sur, Je adore la lluvia, apegada al tango, nostálgica y hoy con no mucha inspiración. O también así: Martes 15 de noviembre, al modo de Modern Talking, "words don´t come easy to me ..." que es en realidad ser un poco más honest@ o auténtic@. Cosas que, todas ellas para ser el Post No. 10 no vienen nada mal".

Y sí, lo dije. Un@ tiene días y días.
Los días de lluvia las musas no salen a pasear. Se quedan en casita.

Qué poco vale la palabra hoy en día … no llega a 20 euros

He dudado de la palabra.

He dudado de la palabra de un artesano, con mucho arte para crear jerseys (léase pulóveres para los del nuevo mundo), en el supuesto caso de que él mismo los fabrique, claro. Aunque admiré su labia (habilidad para venderlos) en un mercadillo el domingo.

Todavía tengo el amargo sabor del momento.

No se cuánto me durará. Porque la lección es que no me he reconocido.
Primero, porque a veces soy despistada pero no como para creer haberte dado dinero en la mano artesano, y que lo hayas agarrado, si no lo he hecho.
Segundo, porque yo estiraba la mano buscando el vuelto y tú (vos) con todo tu arte te empeñabas en intentar envolver mi regalo extra-small en una bolsita cuidando todos los detalles para el momento.
Mi cabeza iba más rápido que tus manos. Yo pensaba que me estabas intentando despistar, vos querías que tu arte se reflejara hasta el último detalle.

Me tuviste que decir 3 veces que no te había dado el dinero. Y aun así lo tuve que corroborar contra el comprobante del cajero electrónico y repasar mentalmente todas las transacciones dinerarias de esa misma mañana: periódico (diario), desayuno...
Vos tenías razón, artesano. Pero yo no te creía.


Era domingo; ayer la palabra tenía precio: 20 euros.
Yo no tuve el valor de decirte un “Perdoname” como correspondía.
No me he reconocido.

Hoy ya es lunes.
La chaqueta está colgada en el armario de mi hija y me recordará la lección de "valor y precio" por lo menos hasta que ella cambie de talle.

Hay muchas cosas en la vida que vienen en talle extrasmall.
A veces hasta la delicadeza misma.

Necesito repostar … la luz ya marca reserva

Históricamente, desde que alguna vez tuve coche y desde que a menudo tenía que ir a cargar gasolina (léase repostar) en alguna estación de servicio en Argentina, siempre optaba por YPF (ahora Repsol YPF).
Sin lugar a dudas.

Debe ser que el sentimiento patriótico florece así porque sí en determinadas ocasiones. O que el programa de fidelitas es de lo mejorcito del mercado argentino. ; - P


Ése era un trámite sencillo.
Ahora bien … nunca me dijeron, sugirieron o persuadieron; ni tampoco mis amig@s compartieron nada respecto de dónde y cada cuánto se necesita gasolina para darle de comer al alma.

Volviendo a las etimologías, este proceso ¿también se llamará “repostar”?

Necesito gasolina. De la buena. Sin plomo y de 98 octanos.
¿Alguien sabe dónde?

(No puedo decir gasoil porque, de un tiempo a esta parte no llevo un período en absoluto “gasolero”. I am sorry, ladies & gentlemen, sólo lo entenderán los argentin@s. Va para ell@s).

¿No lo había dicho aún, verdad? Y sí, soy argentin@.

Etimologías

Menciona entre otros, Borges en “Los justos” a quien descubre con placer una etimología.
Pero en este caso creo que lo tenemos algo complicado.

Desde que me inicié en este mundillo del blog, que contrariamente a lo que algunos piensan, no me disgusta ni me compromete el tener que escribir algo cada día sino que me auto-obligo a un ejercicio cotidiano que de alguna manera me enriquece; las reacciones de la gente que me rodea han sido, como dice un algo desaparecido amigo catalán, de lo más variopintas:

- “Qué? Te va gustando esto del blog, eh?” y un “Has empezado con fuerza” por parte del mismo interlocutor.
- “Parece divertido”
- “Me gusta lo que escribís”, a lo que he respondido, soberbia aparte, un “a mí también, por eso lo hago”.
- “Y eso qué es?”

Al margen de que no esperaba, la verdad, tanto feedback - dicho sea de paso, muchas gracias a todos - las que sí me han descolocado han sido otro tipo de reacciones.
Resumiendo, podemos sintetizarlas en un: - "Ah, pero entonces … ¿vos escribís"?
- Sí
- "Pero … ¿escribís de escribir?"

- ¿?

A pesar de haber respondido “Y sí, escribo de escribir”, y a pesar de haberme quedado un tanto desconcertada no puedo negar que me quedé pensando. (Sí, a veces pienso).

…

No, no escribo de escribir. Escribo de sentir, de soltar, de dejarme desenmascarar.
Del derecho y del revés. En mi cara y contracara. En mi anverso y reverso.
Para no dejar de ser yo; o para serlo de verdad. (Pero esa etimología es materia prima para más adelante).

En 1 minuto se puede acabar el encanto ...

o más bien empezar.
Depende del caso.

A esta hora, de ser Cenicienta, estaría a punto de acabarse el encanto y debería correr por la escalera dejándome enganchado un zapato para que pudiera continuar el cuento ...

No soy Cenicienta. Pero en cualquier caso, hoy a las 12 el encanto recién empieza: ¡otra vez un festivo en medio de la semana!

Se acabó el cuento.
Buenas noches.

Hoy estamos de cumpleaños

No, no es el mío. Es el tuyo.

(Esto va dedicado a algunos amigos lectores anónimos de este rincón de expresión).

Pasalo lindo. Aunque te toque trabajar. Incluso tal vez hasta tarde.
Disfrutalo. A tu manera. No te olvidés de que hoy es tu cumpleaños, y no el de los demás.

Y para acompañar esta pequeña reflexión, va el cumpleaños feliz argentino. Y sí, nobleza obliga.

“Que los cumplas feliz,
que los cumplas feliz,
que los cumplas XX
que los cumplas Feeee liiiiz”


Para mí, cumpleaños es sinónimo de globos, de alfajorcitos de maizena rellenos con dulce de leche (humm), de infancia y creatividad.

(En mis cumpleaños de chiquitita, siempre había alguna que otra cosa creativa: Recuerdo que una vez en una puerta del vestíbulo de casa alguien dibujó un chanchito - léase cerdito- en una cartulina y con los ojos vendados tod@s teníamos que intentar ponerle la cola -léase rabo-.

Además recuerdo las piñatas, infaltables cada 12 de septiembre con papel picado - léase confeti-).

¡Qué tiempos aquéllos! Snif

Pero no quiero robar protagonismo.

Hoy es 8 de noviembre.
Hoy no es mi cumple, es el tuyo. ¡Felicidades!